COLD COLT

O CÈU ABRIU CINZA. Coragem pra secar os olhos, de novo. Ele sempre vê bobagem e lê dentro de mim no escuro. Roubam-se as palavras. Pouco ainda importa porque a urgência tomou conta do pensamento, do tempo e do comportamento. Desaceleração dos sentidos, menos o de saudade, se é que saudade é um sentido, mas agora já não mais importa. Não importam conceitos, não importa nada. Para que servem as ruas ? Provavelmente é, ou ainda será, o tamanho tamanho de tudo isso. Qual será o tamanho de tudo isso ? Chistes que só podem ser entendidos por quem de fato conheceu, entendeu e achou que viveu. Chistes. Mas esse é um segredo meu e do Morrissey, sorry periferia. Pouco ainda importa. Pouco há o que fazer a não ser esperar, esperar no vão dos minutos. Agora a espera é boss, rainha e capitã. Quase nada pra se fazer sem ter as ferramentas para torcer o destino. O mundo é pouco pra nós. Beat dilacerado, coração perdido num imenso armazém repleto de ecos reverberando em low fi o segundo anterior.